Berlin, ick hasse dir

Berlin und icke – das war von Anfang an eine Hassliebe. Mehr Hass als Liebe. Von beiden Seiten. Ich bin zwar hier geboren, aber an die ersten drei Jahre habe ich keine Erinnerung. Dann zogen wir nach Moskau, und in Russland ist man als Kind der King. Damals war es jedenfalls so. Ständig steckte mir jemand Konfekt zu, in der Metro standen die Omas auf, damit das Kind mit seinen schwachen Beinchen sich hinsetzen kann. Dann, mit neun Jahren, kam ich nach Berlin. Ich hatte dem Umzug entgegengefiebert. War ja schließlich meine Heimat, dachte ich. Endlich würde ich mich überall in meiner Muttersprache verständigen können. Ich fühlte mich wie ein Fisch, der endlich zurück ins Meer durfte.

Dafür, wie mich die Stadt empfangen sollte, kann es nur ein Wort geben: feindlich. Es fing damit an, dass ich schon immer ein people watcher war. Ich schaute mir gerne Menschen an. Das war mir nicht bewusst bis zu dem Zeitpunkt, als ich in der Berliner S-Bahn von irgendeinem Typen angeblafft wurde: „Was glotzt du so?!“ Wie gesagt, ich war neun. Das passierte mir öfters und irgendwann traute ich mich nicht mehr, anderen Leuten in die Augen zu sehen. Ohne Scheiß, ich lief meine gesamte Kindheit hindurch mit gesenktem Blick durch die Stadt – was auch insofern nützlich war, als ich dadurch den Hundekackhaufen besser ausweichen konnte.

Kurz danach hatte ich ein weiteres einschneidendes Erlebnis: Vollbeladen mit einer Tüte voller Kinderkram war ich unterwegs nach Hause. Mitten auf der Kreuzung riss die Tüte und alles fiel heraus. Passant*innen liefen achtlos vorbei, niemand half mir. Was das mit einem Kind macht, ist schwer zu erklären. Man ist ja noch ganz am Anfang im Lernprozess, wie das Leben so funktioniert. Ich dachte: Okay, so läuft das hier also. Und fühlte mich mutterseelenallein.

Dann gab es einen Eklat auf dem nahegelegenen Spielplatz. Es herrschte ein extrem rauer Umgang unter den Prenzlberger Ghettokids, dem ich als Diplomatenkind nicht gewachsen war. Ich konnte mich schon wehren, aber eigentlich war ich ja dazu erzogen worden, höflich und fair zu sein. Nur funktionierte das hier nicht. Jedenfalls gab es einen heftigen Streit unter uns Kindern, wer mit wem befreundet sein darf. Er endete darin, dass eine Mädchengang mir Prügel androhte, falls ich mich je wieder auf dem Platz blicken ließe. Für die nächsten Jahre nahm ich auf meinem Schulweg einen Umweg in Kauf und lief außen um den Platz herum – mit gesenktem Kopf, um niemanden anzuglotzen, wir erinnern uns.

Dann kam die Pubertät, in der ich (groß, schlank, blond und älter aussehend, als ich war) von irgendwelchen Typen für Freiwild gehalten wurde. Es verging kaum eine Woche, in der ich nicht belästigt oder sogar verfolgt wurde: auf der Straße, in der Bahn, im Café. Ich hatte innerlich immer den Alarm an. Das ließ erst nach, als ich mir die Haare dunkel färbte – kein Scherz. So richtig hat das mit dem Alarm aber nie aufgehört. Dafür laufen einfach zu viele Verrückte in Berlin herum.

Immer mehr kam ich zu der Überzeugung: Berlin hasst mich. Und ich hasste zurück. Daran änderte auch der Mauerfall nichts, denn schnell merkte ich, dass die Berliner*innen auf beiden Seiten der Mauer eines verband: die Schnauze. Vom Herz hab ich nie was mitbekommen. Meine Überlebensstrategie besteht darin, dass ich möglichst niemanden anspreche. Denn jede Interaktion birgt die Gefahr, schon wieder angeschnauzt zu werden. Eine weitgereiste amerikanische Bekannte nannte Berlin einmal die unfreundlichste Stadt der Welt. Dem hatte ich nichts entgegenzusetzen. Selbst New York fanden wir beide sehr nett im Vergleich.

Als ich für kurze Zeit in München lebte, war ich völlig von den Socken: Alles war klein, aufgeräumt und langsam, ein richtiges Heidiland. Wenn die Ampel auf Grün schaltete, suchten die Autofahrer*innen erst mal in Ruhe nach dem Gaspedal – und niemand hupte!

Einmal bekam ich auf dem Viktualienmarkt einen heftigen Hustenanfall. Daraufhin diktierte mir der Nussverkäufer sein Hausmittel-Rezept gegen Husten – verbunden mit dem Rat, doch lieber im Bett zu bleiben. Dabei kannte der mich gar nicht. So etwas ist mir in Berlin noch NIE passiert. Dort denkt man sich eher: Oha, da verreckt jemand, dann wird ne Wohnung frei.

Vielleicht tue ich Berlin Unrecht. Schließlich stehen eine Menge Leute aus aller Welt auf die Stadt – warum, wird mir wohl auf ewig ein Rätsel bleiben. (Italiani – perche???) Die haben offensichtlich andere Erlebnisse. Oder sie blenden das Fiese aus. Oder sie sind einfach nicht so sensibel. Ich denke, das ist ein wichtiger Punkt: Je sensibler ein Mensch ist, desto schneller erkennt er Muster und lernt. Das ist nicht immer etwas Positives.

Sobald ich aber Berlin (und Brandenburg) verlasse, eröffnet sich mir eine andere Welt. Einmal war ich in Leipzig. Ich wollte noch schnell zur Postfiliale, etwas abgeben. Sie hatte bis 18 Uhr geöffnet, es war schon fünf Minuten nach. Als Berlinerin war mir klar, dass ich mich auf einer mission impossible befand, aber ich klopfte trotzdem an die Tür. Und oh Wunder: Jemand öffnete, würgte mir dafür KEINEN dummen Spruch rein, sondern war freundlich und und nahm nach Ladenschluss mein Päckchen entgegen, als wäre es das Normalste der Welt. Wow!

In der überfüllten Bahn machten die Leipziger*innen nicht nur bereitwillig Platz für die Zugestiegenen, sondern rissen auch noch Witze dabei. Niemand war ungeduldig, genervt oder aggressiv – die drei häufigsten Aggregatzustände der Berliner*innen.

Gerade komme ich aus der Gegend von Mainz zurück, wo ich einen Vortrag gehalten habe. Ich hatte nichts von Mainz erwartet, aber Mainz hat alles gegeben. Fremde haben mich auf der Straße angelächelt. Einfach so! 🙂 Als ich an einer Kreuzung stand und wohl etwas verwirrt geguckt haben muss, hielt sofort eine Radfahrerin an und fragte, ob sie mir helfen könne. Wow! Das ist mir in Berlin noch nie passiert. Wenn man dort verpeilt rumsteht, wird man erst umgefahren und dann noch aufs Unflätigste beschimpft.

Nächster Tatort: Bahnhof Mainz. Als ich auf dem Bahnsteig wartete, näherte sich eine Frau, die beim Vortrag dabei gewesen war. Sie hatte mich erkannt – und statt an mir vorbeizuschauen, kam sie auf mich zu, wir hielten Small Talk, bis mein Zug eintraf und zum Abschied gab sie mir die Hand. So ganz normal. Krass!

Langsam wächst in mir die Erkenntnis, dass ich vielleicht doch viel normaler bin, als ich dachte. Es ist diese Stadt, die mich fertig macht. Ich beantrage hiermit, den Werbesong für Berliner Pilsner umzudichten in „Berlin, du bist so asozial“.

PS: Kaum war dieser Artikel fertig, ich war ungelogen EINE Minute in Berlin und saß in der S-Bahn, da fing mein Sitznachbar an, einen Schwarzen anzupöbeln. Er fand nämlich, der telefoniere zu laut. Irgendwann kam dann auch der Spruch, er solle doch zurück in seine Heimat und so. Wir waren drei Leute, die sofort dagegenhielten. Immerhin, Berlin, immerhin.